discurso indireto livre

Banana is my business

2008-03-28T13:10:00.000-07:00

Com ou sem abacaxi na cabeça, americanizada ou não, a pequena notável é a Marilyn Monroe brasileira. Carmem Miranda é nosso ícone pop art! Oxalá!

Homem? Mulher? Os dois

2008-03-07T12:10:00.000-08:00

O filme argentino "XXY" fala sobre a Alex. Ela é hermafrodita e os pais mudaram-se pro Paraguai quando ela nasceu. A mãe quer que ela faça uma cirurgia para que vire definitivamente uma menininha...mas Alex ainda não sabe disso.

Tudo é absurdamente bom: roteiro, direção e atuações : )

Galinha metropolitana

2008-03-05T12:30:00.000-08:00

Chamei a Mara pra almoçar lá em casa. Menu: vinho branco e salada César. É, a Mara é vegetariana. Aliás, sempre que saímos pra jantar com ela temos que ter certeza de que o lugar vai satisfazer suas "pré-condições".

Sendo sincera, eu não sou chegada a vegetarianos. Desde que os dentes apontaram na arcada inferior da minha boca grande sou comedora de carne e não vejo muita lógica em passar a vida inteira ruminando mato. Dentre tantas ideologias descabeladas que circulam por aí, escolher uma que determine uma ortodoxia alimentar, seriamente, soa como fraqueza de espírito.

Depois da panfletagem anti-vegan, quero contar o porquê de eu me dar ao trabalho de cozinhar para a Mara. Na realidade, quem ía se divertir com o negócio era eu, que planejava degolar uma galinha rechonchuda na frente dela. Não seria freak-showmente explícito, mas uma situação criada para que ela visse o assassinato, digamos, acidentalmente. Assim, por acaso.

A casa onde eu morava era propícia para a execução premeditada. Tinha um quintal com jardinzinho e tudo (aliás, era uma dessas raridades que você nunca acha que vai ser o felizardo de encontrar numa cidade neuroticamente grande). Um sobradinho no centro, perto do metrô e da feira de bugingangas dos domingos.

O bicho fora escolhido com a ajuda dos cúmplices Rui, Olavo e Aninha. Uma galinha gorda e branca, de crina enrugada vermelho-sangue. Parecia uma pomba da paz - anabolizada, claro. Evitamos contato com ela nos dias seguintes, pra gente não se apegar, sabe. Intimidade é um problema, principalmente quando envolve alguém que se quer matar.

Pois bem, os três comparsas já estavam em casa. Pratos à mesa acompanhados de um jarrinho bem-humorados de girassóis amarelo-ouro. As outras plantas - as que geralmente se come - chegaram pelas mãos do Rui. Depois disso não demorou muito até a Mara bater nas persianas da janela da frente, avisando que estava lá fora.

Olhamo-nos os quatro. Estávamos preparados para fazer com que Mara encarasse a verdadeira crueza da nossa cadeia alimentar. Na comparação espirituosa da Aninha, a Mara era um Jesus em pequena escala, uma cobaia sacrificial que redimiria seu povo.

- Oi, gente. Tudo bem? O dia tá maravilhoso, né? Solzão aberto que parece que sorri pro pessoal aqui embaixo.

Depois dos "como-vais" de praxe, decidimos que iríamos comer. E o Olavo:

- Ei, Mara, pega aí o azeite balsâmico pra gente colocar na salada!

- Onde é que a Dani põe o azeite, Olavo?

- No gaveteiro da cozinha, perto da portinha que dá pro jardim.

Quem estava no jardim éramos eu e a galinha. Ambas numa serenidade budista que eu suspeito que anteceda quase todos os momentos de morte. Ao ouvir a deixa, empunhei o pescoço da galinha e a faca de churrasco. Quando a Mara levantou o azeite:

- Quem tá cacarejando aí? Você tá criando uma galinha, Dani?

Assim que ela colocou o rosto na portinha do jardim eu dei início à execução. Nem sei se fiz tudo direito, mas a infância nas fazendas do interior com certeza me deram uma idéia de como a coisa funcionava. Em meio minuto, era vermelho e preto pra todo lado. O sangue da galinha, ao encontrar o preto do azeite balsâmico derrubado pela Mara, transformou-se numa viscosidade marrom, de cheiro forte.

- Ai, Mara, desculpa! Eu vou preparar um franguinho pro pessoal. Nem vi você aqui! Também, você não pode querer que todo mundo sobreviva de salada, né? Ela nem respondeu. Passou o resto da tarde calada, com o olho em outra dimensão. O quarteto aqui não se preocupou, mesmo as pessoas mais sensíveis um dia se recuperam.

Não demorou muito. Pouco depois a Mara chamou-nos todos pra almoçar na casa dela. Menu: salada verde e suco de abacaxi com hortelã. Lá pro meio da refeição ela soltou a novidade. A experiência catártica daquela tarde fez com que ela descobrisse um dos enormes prazeres da vida: agora era ela quem matava galinhas de vez em quando. É. A Mara compra os bichinhos, espera uns dias e depois os degola num golpe só. Diz ela que a adrenalina e a força das cores do ritual são mais excitantes do que uma generosa carreira de cocaína. Sua única dúvida é em relação ao que fazer com os cadáveres, porque ela continua uma vegetariana convicta.

Portraits

2008-02-21T11:28:00.001-08:00

Seguramente, um dia essa maquininha passeará pela minha pele! Kat Von D, a garota com ares de pin-up que a empunha, é uma das tatuadoras de portrait mais talentosas que eu já vi.

http://www.katvond.net/tattoos.html

Segredos do laguinho

2008-02-18T11:37:00.001-08:00

De fora das grades, a mansão da rua Barbarito Torres dava a impressão de um monstro sem vida. As grandes pilastras que seguravam os muitos andares e metros de janelas, em contraste com a ausência de qualquer movimento que fosse, fazia parecer que aquele era um gigante em coma. Movimento, aliás, só o das plantas; das fileiras de pés de eucalipto e daquelas arvorezinhas-bonitinhas-que-parecem-de-mentira-mas-não-são que ocupavam os milhares de metros quadrados que circundavam o casarão.

Encravado na imensidão do verde, o jardim zen. Nele, um pequeno lago com uma cachoeira formada por pedrinhas milimetricamente organizadas. Dentro do lago, uma carpa. Uma só. A filha do casal Rinzler Müller apelidara o peixinho de Jorge, mas isso já faz muito tempo.

A boa alimentação e os cuidados diários fizeram de Jorge uma carpa com escamas vermelho-sangue brilhantes. Ele tinha um espaço até razoável para nadar entre os objetos de design que ficavam na água, que a senhora Rinzler Müller comprara ela mesma, numa viagem a Veneza. Mas isso já faz muito tempo, ela já esqueceu dos "achados" adquiridos no exterior.

Nos meses de "inauguração" da morada da família, eram rotineiros os happy hours de domingo regados a champanhe e música. Jorge nem se incomodava com o barulho. Aliás, ele bem que gostava quando caíam umas gotinhas do espumante nas águas calmas do laguinho. Mas...isso já faz muito tempo. Hoje é difícil que alguém venha "refugiar-se no jardim zen".

Antigamente, Jorge fazia companhia, uma vez por semana, ao jardineiro da mansão da rua Barbarito Torres. Através do espelho d'água, ele espiava a destreza do homem que aparava as plantas e, de vez em quando, trazia cores originais ao cotidiano de Jorge através das novas espécies de flores que plantava nos jarrinhos de porcelana. Mas isso já faz muito tempo: ajudado pelo cortador de grama e pelas novas tecnologias agrícolas, o jardineiro só aparecia no campeiro uma vez por mês, quando muito.

Olha, mesmo para um peixe, os dias de Jorge são bem monótonos - mesmo para um peixe gerado e nascido para estar em meio a uma família como a dos Rinzler Müller. O que serve de consolo, pelo menos, são as noites estreladas que, através da camada grossa de água, mais parecem deliciosos delírios impressionistas.

Era fim de tarde. A iluminação do jardim estava estonteante, como prometera o arquiteto que fizera aquela natureza artificial. Jorge reconheceu na jovem que parara na frente do lago a menina que uma vez o batizara. Ele não conseguia distinguir, por culpa das lentes com as quais via a cena, qual era o real semblante que se imprimia no rosto da jovem Rinzler Müller. Mas Jorge estava certo. Aquilo eram gotinhas de suor que lentamente brotavam da face da menina.

Logo, para fazer companhia às longas pernas da primogênita, mais um par delas chegou ao jardim zen. Fazia tempo, mas Jorge conseguiu reconhecer naqueles membros que despossuía o irmão mais novo do senhor Rinzler Müller. A água não permitiu que Jorge soubesse as confidências que os dois trocavam, mas ele conseguia, pelo menos, distinguir os movimentos.

Os pares de pernas se confundindo, as mãos agarradas nos cabelos um do outro. Os beijos sofridos e, embalada pela viscosidade do suor grosso, uma dança; uma dança que Jorge nunca tivera - e nem teria - a chance de experimentar.

No meio baile extasiado, a carpa perdera a capacidade de ver a dupla. Alguma coisa arrebatara a calmaria das águas do laguinho. Por entre círculos concêntricos que se expandiam agora até as margens, descia para o fundo do lago uma novidade. Como Jorge atestaria pouco mais tarde, não se tratava do champanhe a que, há muito tempo, ele uma vez se acostumara.

E nem Jorge imaginaria que, perdida na vastidão de concreto, decadência e mato do casarão da rua Barbarito Torres, havia uma vida além da dele mesmo.

Homens-objeto

2008-02-15T09:06:00.000-08:00

Uma carreira de 60 anos (1946-2004). Mas não é só isso que impressiona na trajetória profissional do fotógrafo Richard Avedon, que está sendo homenageado até dia 8 de junho com uma exposição em Milão. Nem de longe. Além de fotos incréééveis feitas para a marca Versace (como essa aí em cima), o italiano fez portraits maravilhosos de Marilyn Monroe, dos Beatles, de Andy Warhol, Prince e Bob Dylan, além de imagens marcantes do pós segunda-guerra e de outros temas nada amenos.

Outras fotos dele em http://www.richardavedon.com/

Madame Satã

2008-02-12T06:49:00.000-08:00

Década de 30. No bairro da Lapa, no Rio de Janeiro, nasce uma madame.

A nova safra do (bom) cinema brasileiro. Ah, sim! E antes de virar noveleiro, Lázaro Ramos andou fazendo coisas de qualidade.

P.S.:Aos conterrâneos, o diretor Karim Aïnuz também é cearense!

The age of aquarium

2008-02-07T05:20:00.000-08:00

Não importa para que país, hoje eu chego à maioridade para o mundo inteiro. Começo o dia com um sentimento paradoxal, porque os cabelos brancos que arranco meticulosamente cada vez que aparecem não me deixam esquecer que envelheço a cada dia, mas, mesmo assim, a cada instante o universo se mostra gigantesco - e plausível de ser conhecido em cada centímetro.

E vem daí a certeza de que o tempo que eu vou viver será suficiente pra explorar cada polegada dessa realidade que me cerca e que cada vez mais eu sei que preciso presenciar para conhecer. Trocando em miúdos, aos 21 eu tenho a certeza de que o mundo vale a pena ser perscrutado e, por isso, focarei meus esforços para peregrinar cada um de seus muitos quilômetros.

A sociedade africana tradicional é hierarquizada em relação à faixa etária de seus integrantes. No entanto, mais que isso, é guardado um respeito especial aos viajantes. Acredita-se que os que se aventuram pelas estradas para conhecer outros lugares adquirem conhecimentos que nem mesmo a idade pode trazer. A cada ano que passa, vejo que isso é verdade.

Sendo assim, saiamos, o mais rápido possível, de nossas conchas e de nossas aldeias...

Edie Sedgwick

2008-02-06T09:04:00.000-08:00

A belíssima musa de um Andy Warhol escroto.

Sienna Miller conta (e muito bem) a sua história no filme Factory Girl ("Uma garota irresistível")

La femme barbue

2008-02-01T09:13:00.000-08:00

Elle ne travaillait pas au cirque
Elle n'était pas une arabe terroritste
Ni aussi une juive orthodoxe

De plus, elle possédait un petit ami très beau
Et un chat très fidèle
Elle seulement n'aimat pas quand les enfants
La regardait et se moquait d'elle

Um cavalheiro

2008-01-30T04:57:00.000-08:00

Em tempo: para ver o primeiro curta do Tim Burton, "Vincent" (1982):

http://br.youtube.com/watch?v=fxQcBKUPm8o

Ninguém chora por Catarina

2008-01-24T06:21:00.000-08:00

Era a primeira vez que Catarina saía de casa sem amor. À medida que ela descia os quarteirões da rua Lambari, o sol forte incomodava seu rosto, de músculos contraídos. Andava, mas não tinha consciência de que o fazia, perdida que estava em suas próprias elocubrações a respeito das cinzas decepções que insistiam em fazer parte da sua existência.

Pois bem, tão perdida estava no labirinto de sua idéias que só depois do "Bom dia, dona Catarina" do porteiro do edifício Merquer ela percebeu que chegara ao trabalho. Sala por sala, ela forçava o sorriso para seus colegas de escritório que, com certeza, nunca adivinhariam o quão miserável ela estava. O trabalho a obrigava a ser outra pessoa - e esse era mais um soco no estômago que ela tomava diariamente.

No banheiro, onde ela se escondia para alongar as costas maltratadas pela horas sentada na cadeira barata, ela se encarava no espelho. Os olhos inchados - que deveriam agora ser alvo dos cochichos e das mensagens eletrônicas no escritório - eram a prova cabal de sua falência como ser humano. Enxergar seu belos e verdadeiros olhos por detrás daquelas molduras dilatadas e grosseiras, forçadas a trabalhar a madrugada inteira, só aumentavam sua vontade de chorar de novo.

E, quando a primeira lágrima quente rolou pelas maçãs do rosto, Catarina sentiu-as arder. As mangas da camisola, as barras do lençol e as pontas dos dedos já haviam passeado longamente por aquela pele, retirando dela a água que corria sem convite, mas também a suavidade e a brancura que lhe eram peculiar.

Depois de passar o dia vagando pelos corredores do prédio (se você perguntar para Catarina como foi no trabalho ela dirá, depois de olhar para o alto, que não lembra de nada), ela caminhou de volta para seu apartamento.

- Boa tarde, Rui.

- Boa tarde, dona Catarina.

Entrou pela sala - que parecia ser maior do que aqueles minguados metros quadrados ofereciam - e deixou as chaves no móvel. O que Catarina tinha era cansaço. Dona Catarina estava cansada de receber desculpas. Generosamente, ela sempre distribuía perdões - alguns eram mais difíceis de serem conseguidos, mas saíam, sim. Mirando as chaves jogadas na mesa de centro ela percebeu.

A linha de produção de perdões era uma tentativa - estúpida - de prender o amor em seu dia-a-dia. Pessoal, a pobre Catarina pensava que perdoando e enterrando suas mágoas ela seria capaz de trazer o amor para sua vida. Para aquele seu coração canceroso. Com os olhos inchados fixos no brilho daquele molho de chaves ela deu-se conta de que nunca machucara alguém. Nunca tinha feito com que ninguém chorasse por ela.

Na cozinha, ela abriu a garrafa de vinho há muito guardada para uma ocasião especial (mas como ter uma ocasião especial, Catarina, se você nem mesmo foi capaz de verter lágrimas em quem quer que fosse?). Repousou o líquido na taça de cristal - presente da mãe -, cheirou-o e bebeu-o. Do móvel da sala, ela emprestou um folha de papel e uma caneta.

A sensação de, pela primeira vez, ter saído de casa sem amor era maravilhosa. Perder a fé, na verdade, era libertador. Mais do que qualquer droga; mais do que os mendigados segundos de alegria e de carinho que achava que conseguia ter. E, deliciando-se com as palavras, Catarina encheu o papel de frases. Usou nele sua melhor caligrafia e decorou-o com os adesivos que a prima esquecera por lá há meses.

Ninguém chorará a morte de Catarina. Nem por sua carta suicida, nem por seu apartamento banhado em sangue. Para ela, isso não importa. Catarina não era mulher como as outras, e o que importa é que ontem ela conseguiu sair de casa sem amor.

British Heritage

2007-07-20T16:27:00.000-07:00

Quando ele tá longe, e bate aquela saudadezinha, eu começo a lembrar de nossas mil conjecturas. Das horas a fio de conversas, muitas delas sem pé nem cabeça. Essa foi uma delas...

Tudo nesse vidão-de-meu-deus está devidamente categorizado e encaixado em alguma gavetinha etiquetada com unidades de medida. Com os motores de carro não poderia ser diferente...todo mundo já ouviu falar em cavalo-vapor, mesmo que não entendesse o que significava.

Os britânicos são chegados em cavalos. Popularizaram o polo e a equitação e fizeram todo mundo acreditar que praticar esses esportes era chic!. Ainda hoje promovem concurso de beleza para eles e arranjam formas de colocá-los nas ruas (conduzindo carruagens em plenos século XXI ou servindo de meio de transporte para a polícia - repito, em pleno século XXI).

De certa forma e irritantemente, os séculos XVIII e XIX pertenceram aos ingleses; e foi nessa época que a maravilha de quatro rodas foi inventada. Alguém já parou pra pensar que, se a história tivesse sido diferente e outros países tivessem tido a chance de mostrar o seu valor (sim, sou uma chata terceiro-mundista), essa história poderia ser diferente?

A Índia batizaria a unidade de medida de elefante-vapor. O Senegal, de rinoceronte-vapor. Austrália: canguru-vapor. E nós? Macaco-vapor?

Versão brasileira (Hebert Richard?)

2007-07-12T11:19:00.000-07:00

Outro dia estava assistindo a mais um daqueles documentários pastelões do Discovery Channel. Digo "pastelões" porque, quando eles não te convencem de que o mundo realmente vai acabar, fazem parecer que as maravilhas da vida moderna foram inventadas pelos americanos...pessoas de visão, caridosas e, claro, inteligentíssimas. E o melhor: eles o fazem recorrendo à boa e velha dublagem brasileira!Nossa antiga conhecida de infância, facilmente localizada em clássicos como Maria Mercedes, Maria do Bairro e Marimar. Mas voltemos ao cerne de nossa prosa.

Era um documentário sobre alimentação, falando especificamente sobre o surgimento da comida congelada, antes da Segunda Guerra. Como de costume, colocaram na tela um especialista; no caso, uma médica especializada em gordura trans.

"Rapaz, essa voz não me é estranha...Puta que pariu! Chiquinha!"

Para aqueles não afeitos a sutilezas, a explicação direta: a tal mocinha do vídeo tinha a mesma voz da amiguinha do Chaves, outro velho amigo da nossa infância televisiva. Agora, como eu poderia levar em consideração o que a médica falava? Pra mim era questão de segundos pra que ela começasse "Buéééé, buééééé...bué, bué buééééé".

A conclusão final: a indústria de dublagem brasileira passa por uma crise sem precedentes e, por isso, não pensou duas vezes antes de cortar gastos com reaproveitamento de pessoal. RÁ RÁ RÁ.

Rodin Afrodisíaco

2007-06-13T17:02:00.000-07:00

A angústia de sabê-lo no quarto contíguo ao seu corroía-lhe o peito. Ela olhava fixamente para o teto, mesmo que a escuridão daquela alcova a impedisse de enxergar o que quer que fosse. Mas fechar dos olhos era entregar-se. Era desistir de todo aquele sofrimento por algumas horas. Provavelmente ele também estaria se contorcendo na cama, pensando nela. Não era justo desistir naquelas circunstâncias.

Assim, de súbito, disparou no meio da escuridão. Abriu a porta do quarto. Abriu a dele. O ar pesado denunciava outra respiração ofegante, além da dela mesma. Pé ante pé ela vivia cada segundo da excitação do quase-tocar. Quando enfim ele agarrou seu rosto entre aquelas mãos grandes, ela ditou o ritmo. Roçou levemente seu nariz contra o dele.

Enconstou os lábios em seus cílios, nos olhos. Passeou a ponta da língua pelos traços de sua orelha, as curvas da nuca. Ela continuava com os olhos abertos. Ela continuava sem nada enxergar. Mas foi como se ele tivesse lido em seus olhos - em sua alma - que ele escorregou as mão por sua cintura e tocou carinhosamente a barra do vestido. E o levantou devagar, fazendo questão de avisar para cada célula daquele corpo que ele, ele a estava despindo.

Naquele momento a consciência corporal era plena. Ambos tinham a certeza de que tudo pulsava..os ossos..os pêlos..os órgãos internos...no..mesmo..ritmo. Melhor sentar, as pernas não suportam todo o êxtase da legítima manifestação do furor das forças da natureza. Enfim. Enfim! Aqueles lábios se tocaram e ambos puderam saborear o gosto quente daquele beijo sofrido. Milhares de vezes vivido na solidão dos pensamentos.

O arranjo dos corpos daqueles dois parecia música. A aparente confusão de pernas e braços era na verdade a mais pura harmonia helicoidal. Uma vontade de se atar de forma que a separação seja então impossível. Ela o agarrava pela nuca. Ele repousava a mão na coxa dela. Os naturalistas certamente veriam ali o arranjo da fita dupla do DNA. O ácido que dita quem somos, que nos dá a vida. E eles se sentiam mais vivos do que nunca naquele momento.

Uma arte de presente

2007-05-12T07:28:00.000-07:00

Essa arte foi presente do amigo Felipe. Felipe Kehdi. O futuro diretor de arte. Ou webdisigner. Ou programador. Pouco importa, o talento ele já tem : )
É um amigo do qual eu sinto muitas saudades. Com quem eu adoro conversar. E assistir filmes, e discuti-los. E dividir uma boa (ou nem tanto...) garrafa de cachaça.
Ele ficou na cidade que tem o sol, que tem a praia, que tem as tantas outras pessoas especiais que, nesse momento nostálgico, fazem tanta falta.

A arte é linda! Muito, muito obrigada!

P.S1: Para quem quiser mais: www.fotolog.net/felipekehdi
P.S2: A música da imagem é "Girl", dos Beatles : D

Comum-de-dois e epiceno

2007-05-01T16:22:00.000-07:00

Chegou em casa e bateu a porta. Foi direto ao lavabo e abriu preguiçosamente a torneira da banheira. Hoje era dia de usar os sais de banho há muito escondidos no armário. O apartamento alugado e velho, as paredes que se dividiam entre fungos e cartazes dos anos 80, o chão com tapete corroído, as portas de tinta descascada contrastavam com o vigor de sua maquiagem pulsante, seus longos cabelos ruivos, seu rosto angular, seus braços musculosos e suas costas largas.

A água subia. Passou os dedos entre os fios vermelhos, ergueu-os e amarrou-os com uma fita. Começou a tirar a roupa. Deslizou o vestido sobre o corpo. O tecido colado roçou-lhe os ombros, descobriu-lhe os seios, massageou-lhe a barriga e, enfim, revelou seu sexo. Um pé depois do outro, seu corpo experimentava as sensações daquela água morna, lenta, reflexiva. De olhos fechados, seu dia difícil voltava-lhe à lembrança.

Não é a primeira vez que os homens me ferem. O primeiro deles fora o próprio pai. O gosto de sangue na boca fazia com que se voltasse às suas cicatrizes e às mais recentes escoriações. Olhava-as como faziam os cães abandonados, acariciava-as com a espuma cara. Não se arrependia. Como disse ao pai, "sou comum-de-dois, não sou epiceno".

Tomou o pequeno espelho do chão. Por entre o reflexo de sangue e maquiagem, via aquele quartinho de motel sujo, aquele desconhecido de odores fortes, de feições embrutecidas. "Vem cá. Eu sei que posso fazer com você o que eu quiser".

E foi. Quando ele aproximou a língua do seu corpo, pôde sentir o cheiro de suor, de fumaça, de desrespeito e de maldade. Vorazmente, deitou-a na cama e rasgou suas roupas íntimas. Asco. E ao encontrar todo aquele sexo exposto, desafiante, o homem desferiu o primeiro golpe.

Uma das vezes em que sua mão descera pesada, punitiva, ele urrou. "Você é homem". Não entendia porque as pessoas teimavam em impor-lhe o rótulo de macho. "Você é homem". Desde o expurgo familiar, buscara a si mesma e encontrara-se, fora dos limites de gênero impostos por seu círculo de convivências. "Você é homem". Vivia sozinha. Era tratada como um bicho.

Foi essa a primeira vez que revidou. Mas bateu. E bateu. Montou naquele homenzinho sórdido e quebrou-lhe o nariz. O lençol sujo de sangue. Fraturou-lhe as costelas. Os urros de dor. Reduziu-lhe a face a uma massa disforme, sem vida. Sua existência acabara de ensinar-lhe o prazer de ser bicho-homem. "Mas eu não sou epiceno, sou comum-de-dois". Mergulhou os cabelos rubros na água quente e fechou demoradamente os olhos.

P.S.: Gramaticalmente, o estudo dos gêneros tem como categorias, dentre outros o comum-de-dois e o epiceno. O primeiro refere-se aos substantivos que têm uma mesma forma de designar o masculino e o feminino, como, por exemplo, dentista. O último, caracteriza-se pelo acompanhamento das palavras "macho" e "fêmea" nos substantivos, como em "cobra-fêmea" e "cobra-macho".

Qui es le chien Andalu?

2007-04-18T18:40:00.000-07:00

"Cada manãna, cuando me levanto, experimento una exquisita alegría - la alegría de ser Salvador Dali - y me pregunto estusiasmado '¿que cosas maravillosas logrará hoy este Salvador Dali? Sere un genio, y el mundo me admirará. Quizá seré despreciado y incomprendido, pero seré un genio, un gran genio, porque estoy seguro de ello'

Poesia que pede

2007-04-13T18:00:00.000-07:00

Cada um de nós já deve ter escutado de um professor de literatura apaixonado que poesia deve ser lida em voz alta. Dependendo da ocasião, bradada a plenos pulmões. Não só concordo como vou além: às vezes, a beleza dos versos pode ser potencializada se adentrarmos a plataforma cultural do autor. Explico-me.

Psicologia de um vencido

Eu, filho do carbono e do amoníaco,
Monstro de escuridão e rutilância,
Sofro, desde a epigênese da infância,
A influência má dos signos do zodíaco.

Produndissimamente hipocondríaco,
Este ambiente me causa repugnância...
Sobe-me à boca uma ânsia análoga à ânsia
Que se escapa da boca de um cardíaco.

Já o verme -- este operário das ruínas --
Que o sangue podre das carnificinas
Come, e à vida em geral declara guerra,

Anda a espreitar meus olhos para roê-los,
E há de deixar-me apenas os cabelos,
Na frialdade inorgânica da terra!

O hipnotismo dos versos de Augusto dos Anjos tem desdobramentos antagônicos em alguns leitores. É radical. Uns acham que ele ultrapassou os limites, outros agradecem-no por tê-lo feito. Mas é inquestionável que sua produção está entre às dos gênios da originalidade.

Augusto dos Anjos era paraibano. Ele compunha no quintal de casa. Como conta Ferreira Gullar, o dito homem caminhava em volta de um limoeiro, declamando poesia, sempre acompanhada de gestos “excêntricos”. Depois disso entrava em casa e colocava tudo no papel. Seu comportamento de ‘poeta da morte’ (como se autodenominava o autor), rendeu-lhe a fama de louco. Louco assim que até a irmã declarava.

Mas a o mais relevante de sua biografia para esta discussão é que Augusto dos Anjos era paraibano. Paraibano das vogais escancaradas, dos ‘ds’ e ‘ts’ marcados com a ponta da língua nos dentes, do ‘x’ achocalhado, do 'r' rasgado, da leitura ritmada, cantada, enfim, nordestina.

Se relermos a ‘psicologia de um vencido’ assim, na linguagem em que o poeta a concebeu, conseguiremos extrair dos versos ainda mais pujança e força – digo “ainda mais” porque o tema já é responsável por boa parte do impacto causado pela seqüência de idéias. A composição torna-se mais feroz e somos dragados de vez pela ousadia dos termos científicos, escatológicos e pela beleza mórbida da companhia constante da morte.